Presságio - Fernando Pessoa

O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente...
Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar, 
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

Para além da curva da estrada - Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

 Para além da curva da estrada

 Talvez haja um poço, e talvez um castelo, 

 E talvez apenas a continuação da estrada.

 Não sei nem pergunto.

 Enquanto vou na estrada antes da curva

 Só olho para a estrada antes da curva,

 Porque não posso ver senão a estrada antes da curva.

 De nada me serviria estar olhando para outro lado

 E para aquilo que não vejo.

 Importemo-nos apenas com o lugar onde estamos.

 Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.

 Se há alguém para além da curva da estrada,

 Esses que se preocupem com o que há para além da curva da estrada.

 Essa é que é a estrada para eles.

 Se nós tivermos que chegar lá, quando lá chegarmos saberemos.

 Por ora só sabemos que lá não estamos.

 Aqui há só a estrada antes da curva, e antes da curva

 Há a estrada sem curva nenhuma.

in “Poemas Inconjuntos”. Poemas Completos de Alberto Caeiro (Recolha, transcrição e notas de Teresa Sobral Cunha.) [Lisboa: Presença,1994.]

Vive - Fernando Pessoa

Vive, dizes, no presente,

Vive só no presente.

Mas eu não quero o presente, quero a realidade;

Quero as cousas que existem, não o tempo que as mede.

O que é o presente?

É uma cousa relativa ao passado e ao futuro.

É uma cousa que existe em virtude de outras cousas existirem.

Eu quero só a realidade, as cousas sem presente.

Não quero incluir o tempo no meu esquema.

Não quero pensar nas cousas como presentes; quero pensar nelas

como cousas.

Não quero separá-las de si-próprias, tratando-as por presentes.

Eu nem por reais as devia tratar.

Eu não as devia tratar por nada.

Eu devia vê-las, apenas vê-las;

Vê-las até não poder pensar nelas,

Vê-las sem tempo, nem espaço,

Ver podendo dispensar tudo menos o que se vê.

É esta a ciência de ver, que não é nenhuma.

Alberto Caeiro, Heterónimo de Fernando Pessoa 

Teus Olhos Entristecem - Fernando Pessoa

Teus olhos entristecem 
 Nem ouves o que digo. 
 Dormem, sonham esquecem... 
 Não me ouves, e prossigo. 

 Digo o que já, de triste, 
 Te disse tanta vez... 
 Creio que nunca o ouviste 
 De tão tua que és. 

 Olhas-me de repente 
 De um distante impreciso 
 Com um olhar ausente. 
 Começas um sorriso. 

 Continuo a falar. 
 Continuas ouvindo 
 O que estás a pensar, 
 Já quase não sorrindo. 

 Até que neste ocioso 
 Sumir da tarde fútil, 
 Se esfolha silencioso 
 O teu sorriso inútil. 

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Entre o sono e o sonho - Fernando Pessoa

Entre o sono e o sonho,
Entre mim e o que em mim me suponho,
Corre um rio sem fim.

Passou por outras margens, 
Diversas mais além,
Naquelas várias viagens
Que todo o rio tem.

Chegou onde hoje habito
A casa que hoje sou.
Passa, se eu me medito;
Se desperto, passou.

E quem me sinto e morre
No que me liga a mim
Dorme onde o rio corre -
Esse rio sem fim.

Quando as crianças brincam - Fernando Pessoa

 Quando as crianças brincam 
 E eu as oiço brincar,  
 Qualquer coisa em minha alma 
 Começa a se alegrar.

E toda aquela infância 
Que não tive me vem,   
Numa onda de alegria  
Que não foi de ninguém. 

Se quem fui é enigma,  
E quem serei visão,   
Quem sou ao menos sinta  
Isto no coração. 

Começo a conhecer-me - Fernando Pessoa

Começo a conhecer-me. Não existo.
Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade desse intervalo, porque também há vida...
Sou isso, enfim...
Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulhos de chinelos no corredor.
Fique eu no quarto só com o grande sossego de mim mesmo.
É um universo barato.

Álvaro de Campos, Heterónimo de Fernando Pessoa

Autopsicografia - Fernando Pessoa

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Citações - Fernando Pessoa

"Há duas formas para viver a sua vida:
Uma é acreditar que não existe milagre.
A outra é acreditar que todas as coisas são um milagre."

***

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas ...
Que já têm a forma do nosso corpo ...
E esquecer os nossos caminhos que nos levam sempre aos
mesmos lugares ...

É o tempo da travessia ...
E se não ousarmos fazê-la ...
Teremos ficado ... para sempre ...
À margem de nós mesmos..."

Não sei quantas almas tenho - Fernando Pessoa

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

A espantosa realidade das cousas - Alberto Caeiro (Heterónimo de Fernando Pessoa)

 A espantosa realidade das cousas
 É a minha descoberta de todos os dias.
 Cada cousa é o que é,
 E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
 E quanto isso me basta.

 Basta existir para se ser completo.

 Tenho escrito bastantes poemas.

 Hei de escrever muitos mais. Naturalmente.
 Cada poema meu diz isto,
 E todos os meus poemas são diferentes,
 Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.

 Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.

 Não me ponho a pensar se ela sente.
 Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
 Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
 Gosto dela porque ela não sente nada.
 Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

 Outras vezes oiço passar o vento,

 E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

 Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;

 Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,
 Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
 Porque o penso sem pensamentos
 Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

 Uma vez chamaram-me poeta materialista,

 E eu admirei-me, porque não julgava
 Que se me pudesse chamar qualquer cousa.
 Eu nem sequer sou poeta: vejo.
 Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
 O valor está ali, nos meus versos.
 Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" (Heterónimo de Fernando Pessoa)

A Melhor Maneira de Viajar é Sentir - Fernando Pessoa

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.
Sentir tudo de todas as maneiras.
Sentir tudo excessivamente,
Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas
E toda a realidade é um excesso, uma violência,
Uma alucinação extraordinariamente nítida
Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,
O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas
Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.

Quanto mais eu sinta, quanto mais eu sinta como várias pessoas,
Quanto mais personalidade eu tiver,
Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver,
Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas,
Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento,
Estiver, sentir, viver, for,
Mais possuirei a existência total do universo,
Mais completo serei pelo espaço inteiro fora.
Mais análogo serei a Deus, seja ele quem for,
Porque, seja ele quem for, com certeza que é Tudo,
E fora d'Ele há só Ele, e Tudo para Ele é pouco.

Cada alma é uma escada para Deus,
Cada alma é um corredor-Universo para Deus,
Cada alma é um rio correndo por margens de Externo
Para Deus e em Deus com um sussurro soturno.

Sursum corda! Erguei as almas! Toda a Matéria é Espírito,

Porque Matéria e Espírito são apenas nomes confusos
Dados à grande sombra que ensopa o Exterior em sonho
E funde em Noite e Mistério o Universo Excessivo!
Sursum corda! Na noite acordo, o silêncio é grande,
As coisas, de braços cruzados sobre o peito, reparam

Com uma tristeza nobre para os meus olhos abertos

Que as vê como vagos vultos noturnos na noite negra.
Sursum corda! Acordo na noite e sinto-me diverso.
Todo o Mundo com a sua forma visível do costume
Jaz no fundo dum poço e faz um ruído confuso,

Escuto-o, e no meu coração um grande pasmo soluça.

Sursum corda! ó Terra, jardim suspenso, berço
Que embala a Alma dispersa da humanidade sucessiva!
Mãe verde e florida todos os anos recente,
Todos os anos vernal, estival, outonal, hiemal,
Todos os anos celebrando às mancheias as festas de Adônis
Num rito anterior a todas as significações,
Num grande culto em tumulto pelas montanhas e os vales!

Grande coração pulsando no peito nu dos vulcões,
Grande voz acordando em cataratas e mares,
Grande bacante ébria do Movimento e da Mudança,
Em cio de vegetação e florescência rompendo
Teu próprio corpo de terra e rochas, teu corpo submisso
A tua própria vontade transtornadora e eterna!
Mãe carinhosa e unânime dos ventos, dos mares, dos prados,
Vertiginosa mãe dos vendavais e ciclones,
Mãe caprichosa que faz vegetar e secar,
Que perturba as próprias estações e confunde
Num beijo imaterial os sóis e as chuvas e os ventos!

 Sursum corda! Reparo para ti e todo eu sou um hino!

Tudo em mim como um satélite da tua dinâmica intima
Volteia serpenteando, ficando como um anel
Nevoento, de sensações reminescidas e vagas,
Em torno ao teu vulto interno, túrgido e fervoroso.
Ocupa de toda a tua força e de todo o teu poder quente
Meu coração a ti aberto!
Como uma espada traspassando meu ser erguido e extático,
Intersecciona com meu sangue, com a minha pele e os meus nervos,
Teu movimento contínuo, contíguo a ti própria sempre,

Sou um monte confuso de forças cheias de infinito

Tendendo em todas as direções para todos os lados do espaço,
A Vida, essa coisa enorme, é que prende tudo e tudo une
E faz com que todas as forças que raivam dentro de mim
Não passem de mim, nem quebrem meu ser, não partam meu corpo,
Não me arremessem, como uma bomba de Espírito que estoira
Em sangue e carne e alma espiritualizados para entre as estrelas,
Para além dos sóis de outros sistemas e dos astros remotos.

Tudo o que há dentro de mim tende a voltar a ser tudo.

Tudo o que há dentro de mim tende a despejar-me no chão,
No vasto chão supremo que não está em cima nem em baixo
Mas sob as estrelas e os sóis, sob as almas e os corpos
Por uma oblíqua posse dos nossos sentidos intelectuais.

Sou uma chama ascendendo, mas ascendo para baixo e para cima,

Ascendo para todos os lados ao mesmo tempo, sou um globo
De chamas explosivas buscando Deus e queimando
A crosta dos meus sentidos, o muro da minha lógica,
A minha inteligência limitadora e gelada.

Sou uma grande máquina movida por grandes correias
De que só vejo a parte que pega nos meus tambores,
O resto vai para além dos astros, passa para além dos sóis,
E nunca parece chegar ao tambor donde parte...

Meu corpo é um centro dum volante estupendo e infinito
Em marcha sempre vertiginosamente em torno de si,
Cruzando-se em todas as direções com outros volantes,
Que se entrepenetram e misturam, porque isto não é no espaço
Mas não sei onde espacial de uma outra maneira-Deus.

Dentro de mim estão presos e atados ao chão
Todos os movimentos que compõem o universo,
A fúria minuciosa e dos átomos,
A fúria de todas as chamas, a raiva de todos os ventos,
A espuma furiosa de todos os rios, que se precipitam,

A chuva com pedras atiradas de catapultas
De enormes exércitos de anões escondidos no céu.

Sou um formidável dinamismo obrigado ao equilíbrio
De estar dentro do meu corpo, de não transbordar da minh'alma.
Ruge, estoira, vence, quebra, estrondeia, sacode,
Freme, treme, espuma, venta, viola, explode,
Perde-te, transcende-te, circunda-te, vive-te, rompe e foge,
Sê com todo o meu corpo todo o universo e a vida,
Arde com todo o meu ser todos os lumes e luzes,
Risca com toda a minha alma todos os relâmpagos e fogos,
Sobrevive-me em minha vida em todas as direções!

 Álvaro de Campos, in "Poemas" (Heterónimo de Fernando Pessoa)

O Mostrengo - Fernando Pessoa declamado por João Villaret

http://www.youtube.com/watch?v=AQXJ652XC2Y

Acordar - Álvaro de Campos (Heterónimo de Fernando Pessoa)

Acordar da cidade de Lisboa, mais tarde do que as outras,
 Acordar da Rua do Ouro,
 Acordar do Rocio, às portas dos cafés,
 Acordar
 E no meio de tudo a gare, que nunca dorme,
 Como um coração que tem que pulsar através da vigília e do sono.

 Toda a manhã que raia, raia sempre no mesmo lugar,

 Não há manhãs sobre cidades, ou manhãs sobre o campo.
 À hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-se
 Todos os lugares são o mesmo lugar, todas as terras são a mesma,
 E é eterna e de todos os lugares a frescura que sobe por tudo.

 Uma espiritualidade feita com a nossa própria carne,

 Um alívio de viver de que o nosso corpo partilha,
 Um entusiasmo por o dia que vai vir, uma alegria por o que pode acontecer de bom,
 São os sentimentos que nascem de estar olhando para a madrugada,
 Seja ela a leve senhora dos cumes dos montes,
 Seja ela a invasora lenta das ruas das cidades que vão leste-oeste,
 Seja

 A mulher que chora baixinho

 Entre o ruído da multidão em vivas...
 O vendedor de ruas, que tem um pregão esquisito,
 Cheio de individualidade para quem repara...
 O arcanjo isolado, escultura numa catedral,
 Siringe fugindo aos braços estendidos de Pã,
 Tudo isto tende para o mesmo centro,
 Busca encontrar-se e fundir-se
 Na minha alma.

 Eu adoro todas as coisas

 E o meu coração é um albergue aberto toda a noite.
 Tenho pela vida um interesse ávido
 Que busca compreendê-la sentindo-a muito.
 Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo,
 Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas,
 Para aumentar com isso a minha personalidade.

 Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio

 E a minha ambição era trazer o universo ao colo
 Como uma criança a quem a ama beija.
 Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras,
 Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo
 Do que as que vi ou verei.
 Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
 A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
 Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca.

 Dá-me lírios, lírios

 E rosas também.
 Dá-me rosas, rosas,
 E lírios também,
 Crisântemos, dálias,
 Violetas, e os girassóis
 Acima de todas as flores...

 Deita-me as mancheias,

 Por cima da alma,
 Dá-me rosas, rosas,
 E lírios também...

 Meu coração chora

 Na sombra dos parques,
 Não tem quem o console
 Verdadeiramente,
 Exceto a própria sombra dos parques
 Entrando-me na alma,
 Através do pranto.
 Dá-me rosas, rosas,
 E lírios também...

 Minha dor é velha

 Como um frasco de essência cheio de pó.
 Minha dor é inútil
 Como uma gaiola numa terra onde não há aves,
 E minha dor é silenciosa e triste
 Como a parte da praia onde o mar não chega.
 Chego às janelas
 Dos palácios arruinados
 E cismo de dentro para fora
 Para me consolar do presente.
 Dá-me rosas, rosas,
 E lírios também...

 Mas por mais rosas e lírios que me dês,

 Eu nunca acharei que a vida é bastante.
 Faltar-me-á sempre qualquer coisa,
 Sobrar-me-á sempre de que desejar,
 Como um palco deserto.

 Por isso, não te importes com o que eu penso,

 E muito embora o que eu te peça
 Te pareça que não quer dizer nada,
 Minha pobre criança tísica,
 Dá-me das tuas rosas e dos teus lírios,
 Dá-me rosas, rosas,
 E lírios também...

Álvaro de Campos, in "Poemas" (Heterónimo de Fernando Pessoa)

O rio que corre pela minha aldeia - Alberto Caeiro

O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.
   

O Tejo tem grandes navios

E navega nele ainda,
Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,
A memória das naus.

O Tejo desce de Espanha

E o Tejo entra no mar em Portugal.
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
E para onde ele vai
E donde ele vem.
E por isso, porque pertence a menos gente,
É mais livre e maior o rio da minha aldeia.

Pelo Tejo vai-se para o mundo.

Para além do Tejo há a América
E a fortuna daqueles que a encontram.
Ninguém nunca pensou no que há para além
Do rio da minha aldeia.

O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.

Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

Alberto Caeiro (Heterónimo de Fernando Pessoa) - "O Guardador de Rebanhos"