Poema " Eu creio no destino das nações" - Antero de Quental

Eu creio no destino das nações
Não se fez para a dor, para os desterros
Esta ânsia que nos leva os corações
Hão-de ter fim um dia tantos erros
E do ninho das Velhas ilusões
Ver-se-á com pasmo erguer-se à imensidade
A águia esplandorosa e augusta da Verdade

Soubesse eu... (2013)

Soubesse eu cantar a grandiosa beleza que vejo ao redor

A diversidade fascinante que me assombra o olhar

E talvez se calasse este grito de dor,

Soubesse eu encontrar em tudo a perfeição

E talvez se desvanecesse esta ardente confusão.

Pudesse eu saber,

Quando tudo se escoa e se quebra,

Que a vida é fluir

E viver é sentir

Que a mudança é a regra

E é humano vibrar.

Pudesse eu acolher todo este esplendor

Do suave borbulhar do riacho

Ao ímpeto estrondoso do vulcão

Das estrias das folhas em minúsculo rigor

Ao grandioso universo pontilhado de estrelas

Dos cumes sobranceiros que encimam a névoa inferior

Ao sinuoso recorte que divide a costa e o mar

E talvez serenasse este anseio

Será dúvida, ambição, receio?

Talvez seja apenas ser-se humano...

O soar das ondas batendo na areia

O trinado das aves rasgando fronteiras,

O aroma da relva molhada

E o riso da criança entusiasmada

Tudo isto existe

Tudo isto acontece.

Soubesse eu embalar os meus sonhos

E avançar sem saudade

Esquecendo traição e maldade

Num manto de escolhos

Já gastos, vazios.

Então abraçaria a vida

Com bravura, certeza

Sem mágoas inúteis

Nem limites fúteis.

Ana Redondo, 30 de Janeiro de 2013

Citações - Antoine de Saint Exupery

Aimer n'est pas se regarder l'un l'outre mais regarder ensemble dans une même direction.

L'important dans la vie est savoir, en posant sa pierre que l'on contribue a batir le monde.

Ser poeta (1969)

Ser poeta
Não é fazer versos
Ser poeta
É descobrir
O mistério de uma flor
O encanto do Sol que se põe
Rubro e brilhante
Ser poeta não é fazer versos
Ser poeta
É compreender, sentir
Um sorriso ou uma dor
Um olhar profundo ou uma lágrima que cai
Ser poeta
É amar
Amar tudo o que nos rodeia
É saber olhar à nossa volta
Não só com os olhos
Com coração também
Ser poeta é sofrer
Sofrer sempre
Ser poeta
É viver
Ser poeta
Não é fazer versos


Ana Redondo, 1969

Na mão de Deus - Antero de Quental

Na mão de Deus, na sua mão direita,
Descansou afinal meu coração.
Do palácio encantado da Ilusão
Desci a passo e passo a escada estreita.

Como as flores mortais, com que se enfeita
A ignorância infantil, despôjo vão,
Depus do Ideal e da Paixão
A forma transitória e imperfeita.

Como criança, em lôbrega jornada,
Que a mãe leva ao colo agasalhada
E atravessa, sorrindo vagamente,

Selvas, mares, areias do deserto...
Dorme o teu sono, coração liberto,
Dorme na mão de Deus eternamente!

afinal ainda escrevo versos (serão mesmo?) :)

Hoje solto aqui o meu lamento

Para que o meu grito se torne canção

E do meu tormento

Nasça a emoção.

Já não sei viver

Nesta rotina amarga

Toda este desvario

Ensandeceu-me a alma

Esta pesada carga

Tornou-se o meu martírio.

Se os que estão inertes

Moídos, cansados

Saíssem à rua

E pudessem falar

Talvez que a fraqueza

Virasse poder

E toda a tristeza

Crua, ensanguentada

Soubesse dizer:

Acabem-se as guerras

Enterrem-se os ódios

Calem-se os canhões

Corpos esventrados

Olhos enlutados

Muros de silêncio

Crianças tão magras

Que nem podem chorar,

Idosos perdidos, sem comunicar,

Juventude amarga,

Sua raiva a alastrar

Envio as minhas preces
Às crianças soldado.

Aprenderam, precoces,

Que só de armas na mão

Terão um amanhã

Nasceram com esperança

E o vigor dos sonhos.

Será que ainda guardam

Neste mundo cruel

A doce lembrança

Do amor de seus pais?

Rostos amargurados,

Corpos desprezados,

Campos abandonados.

E os poderosos

Vêm-nos dizer

Juntem-se à nossa guerra

Se querem vencer

Será que é vitória

Não escutar a dor?

Onde está a glória

De nem saber sofrer?

Mas os pássaros voam,

Florescem os campos,

Brilham as estrelas,

Cantam as cigarras.

Será que ser homem

É não saber escutar?

Viver na indiferença

De já nem olhar

Não sentir, não ver?

E ainda há quem clame

Procura o prazer!

Viver na ausência

Sem esperança, sem crença

É pior que morrer

É esquecer a essência

É fingir não Ser.

Nesta surda indiferença

Como alienados

Ficamos parados

Esquecidos, travados

E tão, tão esgotados

Por já não ter voz,

Que acabamos sendo

O nosso próprio algoz.

Será que a riqueza

Enfraqueceu o homem?

Será que a beleza

Já não traz calor?

Será que a verdade

Já não faz sentido?

E no solo banhado de sangue

E raiado de dor

Eu espero e suplico

Por um rasgo de amor.

(redigido algures nos anos 70)
Ana Redondo

Citações - Blaise Pascal

Os homens são tão necessariamente loucos que seria ser louco com outra forma de loucura não ser louco.